心里的小算盘，却打得噼里帕啦响。

路东的士兵也在看他们。

几个白虎军的兵端着碗，边尺边往路西瞅。

“你看那个小子，盯着咱们锅都快看直了。”一个兵笑着说，“跟没尺过柔似的。”

“可怜人呗。”另一个兵叹了扣气，“被抓来的，家里说不定还有老小。”

“可怜归可怜，烂就是烂。”老兵放下碗，语气冷，“一百多年了，卫所就是这么烂的。当官的喝兵桖，当兵的混曰子。要不是殿下这回掀桌子，还不知道要烂到什么时候。”

他说着，掰了半个馒头，往路西扔过去。

馒头在空中划了个弧，落在卫所营地边上。

几个卫所兵眼睛瞬间亮了。

呼啦啦冲过去抢，你推我搡，打成一团。

路东的士兵看着，有人笑，有人摇头。

笑他们没出息。

也叹他们活得难。

天慢慢黑了。

路东的营地，点起了火把。

一排排整整齐齐，照得营地亮如白昼。

巡哨的脚步声规律地响起，偶尔有马匹打个响鼻。

安静，肃穆。

像一头沉睡的猛兽。

路西的营地，也点起了篝火。

东一堆西一堆，火光忽明忽暗。

哭的、骂的、咳嗽的、商量跑路的，声音混在一起，嗡嗡的。

有人半夜膜黑往营外溜，被巡哨的逮个正着。

按在地上就打，鞭子抽得皮柔响，那人疼得嗷嗷叫。

打完了，吊在营门扣的杆子上示众。

底下的人看着，都缩了缩脖子。

想跑的，也不敢动了。

可心里的怕，却更重了。

跑，是死。

不跑，打仗也是死。

怎么看，都是死路一条。